|
|
|
|
|
|
بين جدران فصلٍ هادئٍ في زاوية إحدى مدارس الثانوية،
|
|
|
والأضواء مُطفأة، والبابُ بالكاد موارب،
|
|
|
جلست هي… على طاولتها،
|
|
|
تُردد آيةً تحفظها، لا بشفتيها فقط،
|
|
|
بل بروحٍ كاملة، كأنما ترتلها من قلبٍ يسكن عالماً لا تُسمع فيه صرخات الطالبات خارج تلك العُزلة.
|
|
|
كأن كل ما حولها قد توقّف… الزمن، والضجيج، وحتى التفكير.
|
|
|
خرجت معلمة الدين،
|
|
|
فرأتها… تلك الفتاة التي تشبه ندى الفجر،
|
|
|
تتلُو وردها بصمتٍ جميل وسكينة لم تُدرّس.
|
|
|
اقتربت منها ببطء، كأنها لا تريد أن تكسر الهالة حولها،
|
|
|
ثم مالت نحوها بابتسامة هادئة وقالت:
|
|
|
“ماذا تفعلين؟ لمَ لم تنزلي مع صديقاتك للفطور؟”
|
|
|
رفعت الفتاة وجهها، بعينين فيهما أثر سهرٍ شفيف،
|
|
|
وقالت: “أحفظ وردي الآن…
|
|
|
فالبيت مزدحم، والفرصة القادمة لا أعلم إن كانت ستأتي.”
|
|
|
قالت المعلمة، كأنها تهمس بنور:
|
|
|
“وفّقك الله صغيرتي… لكن، دعيني أقول لك شيئًا لاحظته.”
|
|
|
قالت الفتاة: “اللهم آمين، ما هو أستاذة؟”
|
|
|
قالت المعلمة، بعين تلمع بحكمة:
|
|
|
“العمق… لا يفهمه إلا عمقٌ مثله.
|
|
|
والبسيط… ينجذب إليه،
|
|
|
ولندرته… عُمِّق.”
|
|
|
ابتسمت الفتاة، لكنها لم تُدرك المعنى،
|
|
|
ردّت بلُطف: “أستاذة، ما أدهش جملك! رهيبة كعادتك.”
|
|
|
كانت تعلم أن معلمتها تقول جملاً تشبه الألغاز،
|
|
|
تتركهم بها، ليبحثوا عنها، يتأملوها…
|
|
|
وهكذا فعلت ظِلال
|
|
|
تأملت، بحثت، سألت والدها، وجوجل، وأصدقاءها،
|
|
|
لكنها لم تجد جوابًا،
|
|
|
فقط إحساس داخلي بأن تلك الجملة ستعود… في وقتها.
|
|
|
⸻
|
|
|
بعد أربع سنوات…
|
|
|
حَدَث ما لم تتوقعه.
|
|
|
كأن قلبها وُضع في محيطٍ بارد، وغرق، دون إنذار.
|
|
|
كلمات مفاجئة، من صديقة قريبة،
|
|
|
قلبت الحديث فجأة، كأنها وجّهت مرآة مظلمة نحوها،
|
|
|
ولامتها على شيء لم تفهمه،
|
|
|
كأن الحديث لم يكن نقاشًا بل محاكمة… بلا قاضٍ ولا تفسير.
|
|
|
صمتٌ…
|
|
|
قشعريرة…
|
|
|
رجفةٌ تسكن الجلد،
|
|
|
وخوفٌ ينمو كحشيش بريّ داخل الصدر.
|
|
|
أغلقت الهاتف، وجلست… في صمتٍ كئيب،
|
|
|
تُفتّش في داخلها:
|
|
|
هل أخطأت؟
|
|
|
هل تجاوزت دون أن أشعر؟
|
|
|
هل جرحت؟
|
|
|
أم أُسيء لي دون أن يُفهمني أحد؟
|
|
|
أين الصواب؟ أين الحق؟ أين أنا؟
|
|
|
وفي تلك اللحظة…
|
|
|
عادت تلك الجملة، كأنها تخرج من بين صفحات مصحفها القديم،
|
|
|
بعطرها، بصوت معلمتها، بحضورها،
|
|
|
تقول:
|
|
|
“العمق لا يفهمه إلا عمقٌ مثله…
|
|
|
والبسيط ينجذب إليه،
|
|
|
ولندرته… عُمِّق.”
|
|
|
انفتحت أمامها أربعة أعوام، كأنها شريط سينمائي،
|
|
|
كل موقف… كل لحظة… كل سؤال…
|
|
|
كأنها تتعلم من نفسها، عبر نفسها.
|
|
|
وبين كل ذكرى، كانت تسمع الصوت من جديد…
|
|
|
“العمق… لا يفهمه إلا عمقٌ مثله.”
|
|
|
ففهمت أخيرًا.
|
|
|
لقد كانت هي العمق…
|
|
|
هي النُدرة،
|
|
|
هي تلك الروح التي لا تُفهم بسهولة، لكنها تُشعر.
|
|
|
تتحدث، تبكي، تضيء… فقط بوجودها.
|
|
|
أنتِ…
|
|
|
نعم، أنتِ
|
|
|
العمق كان فيك، من البداية .
|
|
التعليقات